Lorsque les étoiles naissent, elles font des trous dans leurs cocons stellaires

On écrit. On efface. On réécrit. On réefface. On barre. On rature. On s’énerve. On déchire la feuille, la jette ou la brûle. On oublie. On laisse et on y revient. On écoute et on se dit qu’on aimerait pouvoir écrire ces mots-là. Ces mots qui font vibrer. On aimerait se les approprier, mais on ne peut pas. Ce ne sont pas les nôtres. Ils ne feront pas vibrer. Sourire, peut-être. Mais pas vibrer.

J’écris. J’efface. Je m’énerve. Je ne déchire pas la feuille, mais ferme et ouvre les pages Word comme une pute ouvre et ferme les braguettes des hommes.

J’ai vu mes conversations se terminer par un « bonne nuit ». Je me suis occupée. J’ai écrit. J’ai essayé de dormir. J’ai recommencé à écrire. Il est 3h00 du matin, j’aimerais écrire et je n’y arrive pas. J’efface. Je regrette de ne pas m’appeler Gainsbourg. J’ai du Georges Brassens dans la tête. Les copains d’abord. Je chante. Je continue à écrire. A effacer et raturer. J’aimerais dormir, mais je n’y arrive pas.

Et toi, est-ce que tu dors ?

En fait, je me fous de ne pas dormir. J’aimerais juste ne pas dormir avec toi. Je me fous de me disputer. J’aimerais juste me disputer avec toi. Je pourrais faire beaucoup de choses sans toi. Ou avec d’autres. Mais je m’en fous. Je veux le faire avec toi. C’est probablement la première fois de ma courte existence que je sais ce que je veux. C’est étrange comme sensation.

J’écris. J’efface. Je rature. Je barre. Et recommence. Mais dans le fond, tout est clair.

Les histoires d’amour sont un peu comme les étoiles, lorsqu’elles naissent elles font des trous dans leurs cocons stellaires et explosent.

Je ne dormais pas à 2h14. Et toi ?