On ne peut pas passer son temps à n'avoir que de bons sentiments

Avant, je pensais que c’était cool l’amour. Bon, ça fait faire des trucs un peu stupides parfois, comme acheter un vélo alors qu’on en a déjà un, trouver les chansons d’amour trop belles (même les plus ridicules) ou pire, avoir jalousé l’auteur de ces chansons d’amour parce qu’il avait les mots avant nous. Etre aimée, c’est super cool aussi. On se sent un peu le roi du monde. Limite on a envie de faire l’amour à l’arrière des backrooms.
Sauf que, l’amour c’est un truc super chiant aussi. Les papillons de lumière ne font pas toujours gouzi-gouzi dans le ventre pour les bonnes personnes. On risque d’écrire des trucs encore plus niais que les chansons ridicules des années 70. Quand la réciprocité ne se vérifie pas, ça devient problématique. Et quand la réciprocité ne se vérifie plus, c’est dur.
Etre aimée par quelqu’un que l’on n’aime plus, c’est dur. Quand on voit l'autre faire des efforts pour rester, et qu'on sait que c'est inutile, c'est dur. J'en viens à comprendre les gens qui finissent par détester leur ancien conjoint. Avant, je me demandais toujours comment on faisait pour passer de l'amour à la haine. C'est super facile en fait. Suffit que l'autre n'ait pas compris que c'était terminé. Comme si le Game Over n'était apparu que sur un des deux écrans et que l'autre s'entêtait de vouloir continuer la partie, alors qu'il n'a plus de vies. C'est dur. Surtout quand sa seule arme de destruction massive devient le bon sentiment. Le bon sentiment, pour moi, c’est comme les surnoms. Ça pue le mièvre à des kilomètres à la ronde. Ça pue le réchauffé et le micro-ondé. Moi, je veux du brûlant. Je veux me brûler et avoir envie de recommencer.

A l’époque où je pensais encore que l’amour c’était fun, j’aimais bien lire des poèmes. Parce que les écrivains sont ceux qui arrivent à me toucher plus de mesure avec leurs mots. Leurs jolis mots et leurs belles phrases. J’avais même eu envie d’en connaître un par cœur, histoire de crâner un peu. Mais comme ma mémoire m’a lâchement trahie, je l’ai oublié. Enfin, j’ai jamais réussi à m’en souvenir.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.