C’est en ce jour béni que votre bloggeuse préférée naquit. Ne vous en faites pas, je n’irai pas dire aux autres que vous me préférez. Ça reste entre nous.
J’ai 22 ans. Wouah, je suis trop vieille. Ouais, bon, quand même beaucoup moins que LaMalice. Mais bon, 22 ans quoi, c’est pas rien. C’est presque le début de la fin.
En 22 ans, j’ai eu le temps de faire pleurer ma mère (et pas qu’elle), de haïr mon père, de rater mon bac du premier coup, de partir à Amsterdam et de revenir. J’ai aussi eu le temps de me retourner en passant à côté de jolies fesses (et ne me dites pas que je suis la seule à le faire, je ne vous croirai pas) et de rêver à de belles bouches.
J’ai eu le temps de faire plein de choses. Tomber de mon vélo, gonfler les pneus de ma voiture (je vous montrerai si vous ne savez pas), avoir plusieurs accidents, passer sur la table froide des blocs opératoires et en ressortir vivante, sans infections nosocomiales (je vous montrerai comment faire aussi).
J’ai aussi eu le temps de développer mon sens de l’humour, mon autodérision et j’ai appris qu’on pouvait rire de tout, mais pas avec n’importe qui.
J’ai appris que Napoléon avait vendu la Louisiane pour une bouchée de pain, que Christoph Colomb était un ras du bulbe et Henry 8 ne ressemblait pas du tout à Jonathan Rhys Meyers.
J’en ai fait des choses en 22 ans. Sauf être un garçon.
Je crois que si j’étais un garçon, je trouverais les rousses jolies. Je n’aurais pas peur d’aller chez le garagiste pour ma voiture. Non, parce que soyons honnêtes. Les garagistes ils prennent toujours les filles pour des billes. (C’était pour la rime) Et du coup, je n’ai pas envie d’aller les voir, même quand je sais d’où vient le problème et que je suis capable de leur dire ce qu’il ne va pas. C’est d’ailleurs un super cadeau d’anniversaire ça, la voiture qu’il faut mener à réparer. Je viens à peine de payer la dernière mensualité de la dernière réparation. Ah, j’y pense. Si vous n’avez pas d’idées pour mon cadeau, un mandat-chèque à mon nom serait parfait. Merci.
Donc, je disais que si j’étais un gars, je n’aurais pas peur d’aller chez le garagiste. Sinon, à part ça, je ne crois pas qu’il y aurait de grands changements chez moi. Je fais déjà pipi debout (je vous montrerai comment faire), je dis déjà "ça me casse les couilles" , je regarde déjà le sport à la télé (et j’assume) et on m’appelle déjà Monsieur.
Aujourd’hui j’ai 22 ans et je me sens comme une gamine de 12 ans qui va à sa première pyjama-party pour mater des films d’horreur (et finir par zapper sur TMC)(on ne me la fait pas à moi). Je suis toute jouasse.
PS : C’est décidé, je vais chez le garagiste.
J’ai 22 ans. Wouah, je suis trop vieille. Ouais, bon, quand même beaucoup moins que LaMalice. Mais bon, 22 ans quoi, c’est pas rien. C’est presque le début de la fin.
En 22 ans, j’ai eu le temps de faire pleurer ma mère (et pas qu’elle), de haïr mon père, de rater mon bac du premier coup, de partir à Amsterdam et de revenir. J’ai aussi eu le temps de me retourner en passant à côté de jolies fesses (et ne me dites pas que je suis la seule à le faire, je ne vous croirai pas) et de rêver à de belles bouches.
J’ai eu le temps de faire plein de choses. Tomber de mon vélo, gonfler les pneus de ma voiture (je vous montrerai si vous ne savez pas), avoir plusieurs accidents, passer sur la table froide des blocs opératoires et en ressortir vivante, sans infections nosocomiales (je vous montrerai comment faire aussi).
J’ai aussi eu le temps de développer mon sens de l’humour, mon autodérision et j’ai appris qu’on pouvait rire de tout, mais pas avec n’importe qui.
J’ai appris que Napoléon avait vendu la Louisiane pour une bouchée de pain, que Christoph Colomb était un ras du bulbe et Henry 8 ne ressemblait pas du tout à Jonathan Rhys Meyers.
J’en ai fait des choses en 22 ans. Sauf être un garçon.
Je crois que si j’étais un garçon, je trouverais les rousses jolies. Je n’aurais pas peur d’aller chez le garagiste pour ma voiture. Non, parce que soyons honnêtes. Les garagistes ils prennent toujours les filles pour des billes. (C’était pour la rime) Et du coup, je n’ai pas envie d’aller les voir, même quand je sais d’où vient le problème et que je suis capable de leur dire ce qu’il ne va pas. C’est d’ailleurs un super cadeau d’anniversaire ça, la voiture qu’il faut mener à réparer. Je viens à peine de payer la dernière mensualité de la dernière réparation. Ah, j’y pense. Si vous n’avez pas d’idées pour mon cadeau, un mandat-chèque à mon nom serait parfait. Merci.
Donc, je disais que si j’étais un gars, je n’aurais pas peur d’aller chez le garagiste. Sinon, à part ça, je ne crois pas qu’il y aurait de grands changements chez moi. Je fais déjà pipi debout (je vous montrerai comment faire), je dis déjà "ça me casse les couilles" , je regarde déjà le sport à la télé (et j’assume) et on m’appelle déjà Monsieur.
Aujourd’hui j’ai 22 ans et je me sens comme une gamine de 12 ans qui va à sa première pyjama-party pour mater des films d’horreur (et finir par zapper sur TMC)(on ne me la fait pas à moi). Je suis toute jouasse.
Vous pouvez fermer ce blog et reprendre une activité morale.
PS : C’est décidé, je vais chez le garagiste.
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